Pô... Política?

Eu sempre quis resolver todos os problemas do mundo. Observava tudo ao meu redor, era impossível não ver que havia muita coisa errada, mas eu ficava a me perguntar “por onde devo começar?”. Eu nunca soube, e morri sem saber. Inicialmente eu pensei em ajudar algumas crianças carentes que, muito facilmente, encontrava na rua. Algumas trabalhando em semáforos, outras cheirando cola. Mas depois pensei comigo mesmo “eu ajudo elas… e depois? Isso não irá resolver o problema das outras”. É… eu desisti depois disso. Passados alguns anos pensei em tirar os idosos da rua. Não era justo que eles vivessem toda uma vida e, no final, vivessem ali, sem uma cama, como eu. Em meus planos surgiu outro problema, como eu iria arrecadar fundos para criar um asilo? Eu não tinha dinheiro, vivia as custas de um trabalho mediano, nada que fosse suficiente para iniciar uma construção. Também desisti de ajudar os idosos. Mais alguns anos se passaram, comecei a pensar em mim, deixar os problemas dos

– Me responde uma coisa? - Pergunte. - Mas responda sem usar a cabeça, certo? - E uso o quê? - Apenas o coração. - Certo, mas fique sabendo que eu já o operei… - Mesmo? Qual foi a cirurgia? - Tirei o lado emocional. - Sei. Pode me passar o número do cirurgião? - Anota aí… Qual era a pergunta? - Deixa pra lá. Vou operar amanhã.

- Que tal almoçar uma salada? Sofia é uma grande amiga minha. Há uns meses que se tornou vegetariana. O único hábito saudável que tem. Bebe todos os dias, não faz exercícios físicos e fuma muito. Como diria minha mãe: “fuma como uma caipora”. - Eu tava pensando em ir a uma churrascaria… - Ora, Julio, você vai mesmo comer um animal? - Não, só uma parte dele. De preferência a coxa. - Você entendeu o que eu disse? - Claro Sofia. Apenas não vou comer uma planta. - Comer um filé, é o mesmo que comer um cadáver. - Nada como um defunto mal passado… - Oh! Como você é insensível! - Só estou faminto. Que tal comermos um frango? A gente pode comer os filhos dele também. - Pare com isso, Julio! Perdi a fome. Vá almoçar só. Foi um almoço mórbido. Apenas eu e um defunto na mesa. Até que ele era uma boa companhia. Se todo morto fosse como o meu “camarada”, eu almoçaria em um cemitério.

Hoje vencerei a insônia, apesar de ter acordado uma hora da tarde. Hoje é domingo, e como de costume fico sonolento o dia todo. Procuro acelerar o tempo em frente ao computador, e quando me dou por conta já está quase anoitecendo, e a ansiedade vem junto com a escuridão. Mais algumas horas se passam, preparo meu jantar às 23 horas, planejo dormir quando der meia noite, pelo menos. Deito-me, e como num passe de mágica toda aquela sonolência vai embora. Já se passam de meia noite, e a insônia parece me vencer mais uma vez. Ligo a tv a procura de algum filme legal. Esses filmes sempre me salvam do tédio da madrugada, como na noite passada em que tive a felicidade de ver Highlander mais uma vez. Bom, hoje parece não ser meu dia de sorte, a emissora está fora do ar, isso aumenta ainda mais a minha ansiedade. Apago todas as luzes da casa, a escuridão toma conta de minha vista. Agora só o som do rádio é perceptível aos meus sentidos. Tento me concentrar no que o cantor tem a me

E ele acordou em plena madrugada assustado, mas com uma vontade imensa de não ter acordado daquele sonho, aquele sonho tão real, aquele sonho feito de lembranças, que ele reprimia durante o dia inteiro, pra não sofrer mais… É que ele trava uma batalha diária com seu [sub][consciente], mas o danado insistente em travar uma briga interminável com ele, tudo que ele “esquece” durante o dia,  a noite vem átona em sonhos reais, com seus verdadeiros desejos escondidos e mostrando sua velha vontade de reviver aquela velha felicidade, aquele aconchego, não que ele não seja feliz, mas era diferente, mágico… Mas o dia chega e, quando o pensamento chega,  ele tenta colocar uma música animada, ler um livro chato da faculdade… Mas volta e meia ele se distrai e começa a pensar... Às vezes até ria dele mesmo, de sua inquietude, de sua batalha contra o quê…? É meio complexo de se lutar contra algo que você não sabe o ponto fraco, que você não sabe a forma de derrotar… E ele prosseguiu co

Em minha perna, vejo uma pequena formiga tentando subir. É clara a dificudade que ela tem em praticar esse ato. A dificudade é bem maior quando se é pequenininho. Não apenas para essa formiga, ou um inseto. Para todos, para aqueles que desistem de seus sonhos. Que aceitam a vida que levam, mesmo sendo quase impossível vivê-la. Para todos os outros que desistem de algum objetivo por acreditarem que não irão  alcançar nunca. Para quem, antes mesmo do fim da guerra, entrega a batalha e se mata. Ah, mas era apenas uma formiga. Com o homem  é diferente, ele pensa, ele raciocina. Ele não iria fazer algo sem objetivo, assim como era a subida da formiga. As formigas são inúteis. Não pensam e, nem mesmo, teriam um motivo para está subindo na minha perna. Elas não são significantes. Elas não desenvolvem novas vacinas, não criam naves espaciais, não exploram o espaço, não criam armas, não fazem guerras, não arriscam a vida do Planeta. São simples formigas. Mas será que que a evolu

O que irá agradar? Que eu escreva sobre a morte? Ou sobre a vida? Sobre política? Ou sobre futebol? Sobre doenças epidêmicas? Ou sobre a medicina? Sobre grandes desabamentos? Ou sobre as melhores praias? Sobre guerra de tomates? Ou sobre a fome na África? Sobre a paz que Deus nos pediu? Ou sobre as guerras santas? Sobre o amor? Ou sobre o ódio? Sobre as mais belas cidades? Ou sobre as favelas? Sobre o mais complexo? Ou sobre o mais simples? Sobre a ciência? Ou sobre a religião? Ou talvez uma folha em branco seria a resposta para todas essas perguntas. Um tempo para que possa refletir. O silêncio… Silêncio.

Ligo a TV. Sorvo os canais. Na estante os livros vomitam suas letras como uma cachoeira. Pego um. Na capa não tem nada escrito. Suas páginas estão em branco. Aliás, nem só elas… Enquanto isso, A poltrona da sala devora-me educadamente.

O primeiro tempo do jogo acaba. Corro pra cozinha. Pego mais duas cervejas. Volto pra sala e me jogo no sofá. - Julio! – alguém me chama, do lado de fora da minha casa. Levanto-me. Já tenho idéia de quem seja. - Sou eu, o Rafael. Era exatamente quem eu suspeitava. Lembro-me que Rafael está me devendo um dinheiro, mas não sei quanto. Tinha emprestado mais de duzentos reais, só lembro disso. Fazia um bom tempo. - Oi, Rafael. Entre. Quando ele chega mais perto, noto que o seu pescoço está todo marcado. São marcas de corda, como se alguém (ou ele mesmo) tivesse tentado o enforcar. Foi a primeira vez que vi tal coisa. - O que te aconteceu? – pergunto. - O que? Ah, sim. As marcas. - Isso mesmo. Não é o que estou pensando, certo? - E eu sei lá o que você está pensando Julio! Olha só, vim aqui devolver aquele dinheiro. Pegue. Ele me entrega algumas notas de cinqüenta. Ponho na carteira sem contá-las. - E então, vai me contar o que houve com o seu pescoço? - Tudo bem, mas não comente nada

- Acho que você vai morrer pelo fígado… - E você vai morrer por causa da boca. - O que você está insinuando? - Que você é um saco! - Sabe por que eu te chamei aqui? - Pelo mesmo motivo que eu to te aturando. - Como você reclama! - Como você é chata! - Por que você não me trata bem? Não me faz uma poesia? - Poesia não é pro seu bico. - Nem flores me trouxe, seu sacana. - Que diferença vai fazer? - Custa me agradar? - Custa calar a boca? - Seu filho da puta! - Por que você não usa sua boca pra fazer outra coisa? Faz-se um silêncio quase absoluto. Quebrado apenas pelo barulho dos beijos.